La goma de migajón

Hay mucho espacio para el que se quiera animar, dijo Bukowski; casi lo sentí pronunciar mi nombre. – No hay recetas, dijo; -Es sólo hacerlo y todo se precipita como una gran masa en la pendiente abrupta.

Entonces es pánico escénico, ha de ser fácil soltarse y ponerse flojito. Mi estado natural es un poco rebelde, cuando todo va bien llega mi temperamento y contradice, quiere revisarlo todo, quiere volver atrás y cerciorarse de que todo iba bien, es entonces cuando todo deja de estar bien, cuando se deviene el caos y se rompe la continuidad armónica para ser ocupada por la retahíla de inhibidores.

El vapor lo pone todo a hervir,

hasta el sofocante bullicio retumba sordo,

de tan espeso el horizonte se me vuelca encima,

la convección parece una bendición ilusoria.

No se ve una escapatoria,

la voluntad alcanza su temperatura de Curie

y los polos se confunden.

¡Atiendan, ya lo he descubierto,

la salida está en la tinta,

está en el error mismo!

Creo que es allí donde todo se delinea,

el problema no es fallar sino no intentarlo,

si se cae en el equívoco se saca la goma,

la goma es la herramienta que lo purifica todo,

pero sin trazos se desmorona.

Bukowski dice que se mantuvo prolífico

gracias a que descubrió que era mal escritor,

a lo mejo eso lo salvó del suicidio,

a lo mejor de la arrogancia,

tal vez de la modestia.

¡Ya ven, el vapor se ha condensado

y la fresca corriente se tiñó de azul para crear mundos,

El viejo sabio tenía razón, todo se construye con voluntades

en un mundo perfectible!

He aquí mis herramientas, el tiempo y el espacio,

y ese deseo de bosquejar galaxias para usar mi goma de migajón y destruirlas.

Veo ahora como se filtra la nube blanca por las ranuras de mi choza,

poco a poco la acostada línea de sudor trepa por mi espalda,

el calor es de esas fiebres frías,

la vista se me nubla y la tinta se me atasca,

es porque se me vuelca el paisaje en cúmulos blancos

y mi goma resbala de la nada.

Alguien decía, creo que algún pragmático, que si escribiera dos páginas diarias tendría al final de mes sesenta escritas; la observación parece torpe, pero lo torpe es no escribirlas.

Xotlatzin :>

Sábado 23 de Junio de 2007

22:24 hrs.

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